¿Cuántos siglos hacen falta
Para llegar a la rosa?
¿Qué desplazamientos
han tenido que hacer
los ancianos continentes?
¿Cuántas generaciones
De insectos se han extinguido?
¿Cuántos molinillos de viento
Se han arrojado al espacio?
¿Cuántas miradas furtivas?
¿Cuántas veces ha girado
El electrón sobre su núcleo?
¿Cuántas veces cruzó Marte
La noche de lado a lado?
¿Cuántas mañanas pasaron
Hasta llegar a crear
Un latido en tu pecho?
La levedad al posarse
En la tierra inmutable
De una hoja de otoño
Tan sólo el batir de alas
De una mariposa tenue;
El acamarse las mieses
Por una racha de lluvia
Sólo el tiempo invlertido
En marchitarse la rosa.
1 comentario:
Gracias, Óscar. Es de un proyecto de libro que llevo a trompicones entre pañal y pañal, parque y parque...
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